NADA

Escribe: Rogger Alzamora Quijano


Lo perdí todo, dice.
Carga a su hijo. Su hijo tiene un año. No entiende. Mira el panorama. Mira el río. El río sigue borrándolo todo. Casas, flores, sueños, vidas. Quedan la nada y el río.
Lo perdí todo, dice.
Y con la otra mano señala la nada. Es lo que ha dejado el río. Nada alrededor del lodo. La nada es el lodo y el río. Sus ojos abarcan la nada, el lodo, donde ayer trabajaba, donde ayer vivía. Donde ayer su hijo aprendía a vivir. Donde estaba plantando sus sueños, donde germinaba su familia. Donde su mujer cocinaba, tejía, creaba, cantaba.

Todo se fue con el río. Todo se hundió bajo el río. Todo se escapó de sus ojos, menos el lodo y el río. La nada.

El río ruge, su hijo calla. Él mira.
El río ruge, su hijo llora, él calla.
El río ruge, reclama, arrebata.

Lo perdí todo, dice.

Y mira la nada, el lodo, el río.
Sus ojos vuelven desde el barro.
Su hijo que llora.





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