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sábado, 18 de julio de 2009

POEMA 33, A LA COSTUMBRE


Tu música no se fue de mis oídos,
las tardes no se murieron con el sol.
Y mi memoria
se rebela y da pelea.

La calle que hay entre nosotros
ha perdido la huella de tus pasos
y hermética se muere tras la primera esquina.

Aprendí a vivir y morir durmiendo
porque en mis sueños vienes y vas sin demora.
Apedrear lo escrito es cobarde.
Mis confesiones están.
Mis odios por ti están.
Mis soliloquio.
Mis ojos,
mis cabellos sin tus dedos, están.
No digas que no te busco.
No digas que no me lees.
Mis letras me sobreviven,
como una perniciosa costumbre.




DE: 40 POEMAS Y OTROS TANTOS DESMANES © 2009 Rogger Alzamora Quijano

3 comentarios:

  1. tan tan lindo que me dió ganas de escribir también.
    Una carícia al oído del alma.
    Mi poeta y amigo, infinitos aplausos,
    Cris

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  2. Amar puede ser costumbre, puede doler, puede incluso matar un corazón que aunque late a dejado de sentir alegría por sentir la tristeza de amar, al ser que no está y si lo esta no es para nosotros.

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  3. ¿Qué se hace cuando hay mucho más que una calle...?
    No sé puede desdecir lo dicho, mucho menos sí de amor se trata, sí de amar se trata, cuando es inmenso el sentimiento. Aunque en el amor nada es excesivo, todo es insuficiente.
    Hermoso poema...

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