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miércoles, 7 de septiembre de 2016

EL BASTIDOR



Iba a pintarte. No recuerdo si lo soñé o lo viví. Entre el sueño y la necesidad hay apenas una línea. Tu cara, tus brazos. Tu estampa izada sobre el agobio. Tu encantadora desfachatez. Recuerdo el bastidor. Y los colores. Los pinceles que compraste y yo deseché por insufribles. Te reíste. Y entre el jolgorio y la cocina olvidamos armar el bastidor. El tiempo comenzó a escasear. Un mes corrió velozmente y nos obligó a postergar tu retrato. Inventamos un pretexto y llevamos el bastidor al desván. Las veinte piezas fueron a parar al vecindario del abandono. Y con ellos tu rostro sin cuadrantes, tus brazos sin color ni calor, tus ojos de un imposible negro luminoso, tus manos sin pasión, tu pelo sin carbón. Tuvieron que vagar en los aposentos del moho, la penumbra y el silencio.
Los trazos que imaginé desfallecen en los sepias calendarios. Las briznas del recuerdo languidecen en secreto.
Ha pasado mucho tiempo. Décadas de silencio. La memoria todavía está terminando de engullir los matices de un retrato promisorio. Apenas puedo sentir gratitud por las grandes epopeyas que escribimos juntos, dejando para los zócalos de la memoria el reproche del bastidor desarmado.


Derechos Reservados Copyright © 2016 de  Rogger Alzamora Quijano

3 comentarios:

  1. Espléndida prosa! La mezcla de amor y color y la preciosa celebración de la dicha en medio de la frustración. Ciertamente me identifico con la celebración final de la dicha, porque es mi historia y es mi dicha, mi reluciente dicha. Gracias por tus letras.

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  2. Y en el desván celebran ocultas nuestras sombras el acertado final que provocamos. Van muriendo cada día entre las bicicletas herrumbrosas, los camastros y las pelotas de tenis mohosas, los libros de un saber hoy obsoleto y las cajas llenas de nada y vacías de todo. El retrato postergado vive su propia muerte.

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  3. Después de esta prosa el "me pongo a pintarte" de Nacho Dávila parece un ejercicio de calentamiento. Dicho con respeto. Los colores que se pintan con palabras son más bellos.
    Buenas letras, poeta.

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